第三十一章被推上擂台的那一拳

    地下拳场的灯，亮得刺眼又冷酷。

    炀呈背抵着锈蚀的铁门，站在後场，掌心的绷带早已被汗水浸Sh，黏腻地贴在手背上，像一层褪去的皮。他没换衣服，甚至连手都没擦乾，下一场就这麽y生生地推上来，像是连给他喘息的机会都嫌浪费。

    「第二场，准备！」不远处有人喊了一声，语气冷得像机器。

    炀呈纹丝不动，只盯着脚尖。呼x1堵在x口里，像老旧管线，沉重又乾涩，每一下都像是在扯破什麽。

    他很清楚自己有多糟。

    T力没回来，手腕还在隐隐作痛，最糟的是，脑袋一片空白，连下一步该怎麽出拳都想不起来。可他不敢说不。刚刚那群黑衣人围上来的画面还盘在脑里——这里没人在乎你能不能打，只在乎你会不会倒。

    他咬紧牙根，站直了身T。脚底像钉着铅块，走得又慢又沉。

    就在那时，角落里传来一道冷淡的声音。

    「笨狗，这样上去会Si得很难看。」

    炀呈猛地抬头。萨哈拉不知何时靠在墙边，双手cHa在口袋里，嘴角挂着格格不入的嘲弄笑。

    「……你来g嘛。」炀呈喉音沙哑，还是强撑着回嘴。

    「看戏啊。」萨哈拉慢悠悠地走了两步，语气却压低了些，像是这鬼地方里少数还愿意给建议的人。「别y冲，你现在脑跟反应都慢半拍，y打只会被当沙包打爆。」